Crónicas de un viaje al pueblo, II.

Las crónicas aquí se repiten. En un año nada cambia demasiado por aquí, salvo su casa. 
En un estallido de creatividad ha decidido eliminar las camas para poner sillones duros con amarillentos tapetes para que se encuentren eternamente nuevos y ocultos, como un hijo escondido a su progenitor. En un ataque de locura, la mesa ya estaba puesta a la hora de comer, la comida caliente y el vino en la nevera. 

Nada cambia demasiado por aquí, los cardados de las señoras no se han movido ni un milímetro desde los sesenta, al igual que sus miradas altivas. Las vacas siguen ocupando el carril de la derecha, el de la izquierda, y porqué no, el del medio también. 
En el lugar donde nada cambia demasiado, les gusta disfrazarse de villa para eliminar su complejo de pueblo y como no podía ser de otra forma, siguen escondiendo la cobertura. Viejas leyendas cuentan que la escondieron en la torre, donde hay un reloj que despierta a los trasnochadores y a los niños en sus siestas. Dicen que la cobertura está metida en el nido de la cigüeña o la gaviota (cuanto más grande más idiota), pero solo son viejas leyendas, viejos dichos y diretes. 
Personalmente creo que se la ha llevado el viento, el que sopla los días en los que la única ropa que te queda implica enseñar la mucha piel que te sobra. 

Nada se va y nadie se viene. En el lugar donde la nada cambia se encuentra el rincón de la eterna juventud, donde nadie se va y donde nada se viene, solo el pintalabios de las señoras con sus besos en mis mejillas.

Perseide

Carlos Sadness.

Apaga las luces del universo que voy a empezar a contarte los huesos y quiero que el cálculo sea imperfecto, que siempre nos quede un error milimétrico.

Y claro que la astronomía de tu anatomía se basa en unir los lunares con líneas. Parece mentira que el sol se ponga entre tus costillas. Mirando al cielo le pido un deseo a tus piernas de fuego, esas que queman mis dedos cuando te quito hasta los miedos, vamos a hacer que se pare el tiempo, la constelación del asiento trasero mientras se nubla el cielo, el sistema solar ilumina tu pelo.

Y hoy me sigues, tan perfecta, te seguiré tan rápidamente. Que dices que no duelen tus vértices, ya no sé por dónde viniste, que hoy me sigues, te seguiré.

Efímera, frágil viniste. A tragarme tus vértices.

Si fueras capáz de convercerme de que puedes durar una noche más, te esperaría toda la eternidad.

Pereza, luz que das, se consume solo con pestañear.

Efímera, frágil viniste. A tragarme tus vértices.

Sígueme, te seguiré, sígueme, te seguiré.

Sudor tropical con olor a lima-limón.

¿Por qué alzamos la mirada al cielo y gritamos ''tiempo''? Drama
Acudimos a la hora siempre que esta nos alcanza con sus manecillas convertidas en látigos. Hemos tenido tiempo más que de sobra para luego no tener que pedirlo pero tal vez, solo tal vez, no nos hemos dado cuenta de cuánto hemos derrochado. Tal vez, nos guste hacernos de rogar. 

Me he olvidado del blog, me he acostumbrado a no escribir. Al principio no fueron solo cosas mías: los exámenes, la ruptura con el ordenador, los lloros de la bienvenida y ahora si, ya no puedo dedicar la culpa a nadie, la piscina, los paseos bajo el sol, los viajes en moto, los morenasos a los que no les gusta que les llames así, pero que no tienen otro nombre.

 

Son disculpas que me apartan de todo, pero todo está bien, todo está muy poco pensado. Es verano.

Verano, que según el diccionario RAE(QMHIY) es esa época del año posterior a la de exámenes estresantes (hasta el punto de no poder ir al baño sin tres bífidus), en la que planeas hacer muchas cosas pero en la que al final no haces nada salvo acabar más gordo y más moreno, como una croqueta. 

Donde la asignación dineraria se derrocha en cervezas, viajes en tren y en bikinis a tres leulos. 

Donde intentas abrazar el estilo boho-chic pero, acabas emulando el mendigo-chic. 

Donde hace más calor y en la cual la gente menos se baña, al igual que el cloro de la piscina desinfecta, los goterones de cerveza en la camisa también lo hacen. 

Tiempo de heridas en los carnositos y blancos pies, temporadas de raspones en las rodillas por ir de hipster y montar en bici de señora (la que tiene la barra baja ___ ) por el paseo marítimo y obligar a tus amigas que te hagan una foto que suba followers en las RRSS.

Época en la cual tus amigos no te dejan acabar el juego de Harry Potter y en la que más deseas ir al cine pero te da pena malgastar un día de piscina. Porque piscina siempre mola más que la arena que se mete en las orejas y en el bocadillo de paté con tornillos para que tenga más hierro.

En el verano no nos queda más que echar mano de la imaginación y a veces de la cartera de tu madre ya que estás más pelado que una peladilla en una boda gitana (o que quien pague el convite).

Pero no pasa nada, mientras haya tiempo, todo se solucionará. 

¡Dulces vacaciones y picantes quemazones!

*QMHIY. Que Me He Inventado Yo.

¡Fuera todo lo malo!

Ya está, otro mayo cerrado y archivado.
¿Abrimos la carpeta de junio? ¿Nos atrevemos?
Respecto a mayo, me ha dejado bien...estoy bien, estoy...

 

Kill me plis

¿El tequila se mete en la nevera?

Somos seres que no podemos evitar esperanzarnos, como suelen decir, la esperanza es lo último que se pierde.

Lo estamos viendo escrito en un papel, gravado en piedra, tatuado en la nuca de un señor amarillo y gordo, pero aun así siempre esperamos que esa piedra se erosione y deje de ir en contra nuestra. 

No puedo evitar calmar mis pensamientos con esperanza. Parece ser lo único que me alivia.

Sé que la esperanza no es para siempre o que al menos no debiera de ser así, que se acaba y es cuando el golpe de la realidad cae más fuerte. 

Sé que la esperanza se irá con el tiempo, pero al menos ha cumplido su cometido temporal, ha aplacado los susurros en mi cabeza lo suficiente para poder seguir viviendo en armonía hasta que pueda manejar las sombras de la espantosa realidad, que vuelve una y otra vez, desde el fondo de mi consciencia.

Ahora mismo no quiero lidiar con la realidad, estoy posponiéndola. 

A que me pille en medio de la playa bajo un sol de treinta grados y los vasos del tequila en la nevera.

A que me pille con unas gafas de sol, una toalla gigante con la radio de acompañante.

A que me pille en la playa y que me lleve la marea.

SOooooo Busy

Y así pasaron los días, los días dejaron paso a las semanas y las semanas se transformaron en meses.

Entonces solo éramos Ana la socorrista y yo en un aula a las nueve de la mañana haciendo posturas sexies con la excusa de que lo pedía el guión de primeros auxilios. No recuerdo esa clase con especial cariño, era una mezcla de sexo masoquista y fingido. No había besos, había soplos en el cuello y si había golpes, esos no se fingían. Me estrujaban los intestinos fuertemente y me aplastaban los omóplatos mientras me hacía la muerta. 

Ahí descubrí mi vocación, de mayor quería ser Muerte. Ya era blanca como la cal, mis manos siempre estaban frías y mis ojos vacíos. 

Y crecí, logré mi objetivo, incluso me ascendieron (promoción interna), y ahora soy divina de la Muerte.

No recibo currículos, el proceso de selección no entra dentro de las actividades correspondientes a mi puesto (burocracia). Además, es la Muerte quién señala con el dedo.

¡Tened cuidado!

Karma, Karma, Karma, Karma baby, te digo con disimulo. Tengo la camisa negra y debajo llevo el difunto.

 El mundo está preparado para los neuróticos y supersticiosos, ¿no os habéis fijado en que los andamios nunca ocupan toda la calle? Te dejan elegir si ir por debajo y correr el riesgo de sufrir diez años de mala suerte o ir por fuera a la espera de que te caiga el polvo de la obra en los ojos o en caer en una Gabinotrampa.

Lo normal sería que no supierais lo que es, puede que en vuestras ciudades tenga otro nombre como trampa mortal disfrazada de azulejo que cuando se pisa, hace palanca y salpica con el agua que había dentro, los pantalones blancos nuevos que llevabas para ver a ese tío to buenohh.

La vida es injusta para todos en algún momento de nuestras vidas, a veces lo es en aspectos que tampoco te importan mucho, como cuando la monstruación (amiga roja o la amiga ausente de Concha Velasco) aparece el día que habías quedado con tu amiga para ir a nadar y empezar a ser una chica fit. Nah, ahí tampoco importa mucho, el próximo lunes empiezo, me voy a por un cruasán.

En otros aspectos, ya fastidia más, como descubrir un día cualquiera, que eres intolerante al chocolate. Habéis leído bien, al chocolate, no a cualquier alimento que contenga lactosa. ¡Estoy condenada! ¡Condenada! La vida ha sido muy cruel conmigo, si escroleáis (bajáis con la ruedecita del ratón, si tenéis portátil, os compráis un ordenador de sobremesa y lo hacéis) un poquitín para abajo en el blog, veréis una oda al chocolate, el Karma me ha castigado por tentar al resto y hacerles olvidar su operación bikini, trikini en algunos casos. He aprendido la lección

Por esto y mucho más, os aconsejo disfrutar de la vida, llevar las cosas día a día y ¡atiborraos de chocolate mientras podáis!

Espeluctacular.

P.D: no os he explicado porqué se denomina Gabinotrampa, y tampoco lo voy a hacer. 

¡Una vez al año, SI hace daño!

Estoy en esa época del año donde lo único que me apetece es comer una bolsa de patatas y una cerveza mientras veo una película, con las ventanas bien abiertas para que entre el aire fresquito y que apacigüe el ''caloret'', y un morenazo que me abanique. Pero la vida no siempre es como uno quiere y no puedo llevar nada de lo dicho a cabo, no tengo novio, donde vivo aun es invierno (aunque las noticias y el Corte Inglés se empeñen en asegurar que es primavera time) y han llegado los temidos exámenes de mayo, los cuales me quitan tiempo de ver la tele. 

Si, el fin del mundo ha llegado, y para aquellos despistados que no hayan visto las señales de su aproximación (suicidios con libros por los alrededores de las bibliotecas), mayo ya está aquí, de hecho ya se ha asentado. La época del año donde echas de menos hacer las cosas más básicas y cotidianas del ser humano como bañarse.

También es temporada de desaparecer y volver con otro color de pelo, con un moreno flexo y un quemado cerebral (difícil de curar porque ¿cómo se le echa aloe vera al cerebro?). Tiempo de practicar la creatividad tanto imaginando cómo asesinar al profesor de turno cuando se estudia su asignatura o cuando se hace el examen. Hora de desgastar el dedo índice medio despintado por morderlo, en el ratón del ordenador actualizando el correo de la universidad como unos locospara ver si han subido las notas del examen de hace dos años, en serio ¿cómo se puede tardar tanto en corregir exámenes tipo test?.

Sea como fuere (siempre quise decir eso, le da un toque, ¿verdad?) tenemos que ser positivos, estas alegrías ocurren solo una vez cada seis meses, tenemos tiempo de recuperarnos del suspenso y de enterrar bien el cadáver, o si sois más pacifistas, tiempo de emborracharse con los amigos y hacer muñecos vudú consultando tutoriales de YouTube.

Aun así no preocuparse ya que a los exámenes hemos ido a emborracharnos, el resultado nos da igual.

¡Mucha mierda!

El deshielo.

Es fácil recordar, el deshielo llegó en agosto, el mes de recogerme en el portal. Viajábamos deprisa, el aire en combustión. Apenas me rozaste y me empecé a descongelar. 

Hablabas de tu infancia, de tu amable vecina que salía desnuda a cerrar el balcón. 

Yo hablaba sin parar, a un ritmo inalcanzable. Como Marv a Wendy, y me has dejado de escuchar. 

Se empezó a derretir la coraza y cayó y mi piel se volvió fluorescente. ¿Durante cuánto tiempo estuve hibernando? Pero tu no me interrumpiste, me estabas esperando. Me hiciste olvidar los hombres de la Tierra. Tenías el sabor de todos los helados. Éramos extraños en días sin lluvia bajo las Perseidas para verlas caer. 

Y cuando acabó aquel letargo sin fin, me quedé en agosto a vivir.

La universidad es la guerra y si no lo sabes pronunciar, pierdes.

Tíos que están buenos, pero que dejan de estarlo en cuanto abren la boca, no me refiero a que suelten una burrada, de hecho, no tengo ni idea de lo que está hablando este caso particular.
No sé si es porque le está cambiando la voz y por eso está en la fase ''me he comido un bollo de pan y se me ha quedado atascado en la garganta'', o porque está forzando algún acento que está entre el Canario y el Irlandés, pero no puedo centrarme en el contenido que está exponiendo, que se ve que lo sabe y lo tiene preparado puesto que ha respondido satisfactoriamente (al parecer) la pregunta de la matadora (profesora que siempre va a ver como te pilla y te deja mal) sin ponerse rojo como un tomate, o sin que le sangre la nariz como cuando me tocó exponer a mi. No, no me centro, solo puedo quedarme con la extraña musicalidad que desprenden sus palabras y preguntarme si le duele. En serio, estoy marcando el 112 en el móvil para que cuando el bollo decida salir de su calentita y cómoda garganta, estar preparada. Como dice mi madre: ''mujer precavida vale por dos'', lo que me lleva a preguntarme: ¿según nuestras acciones valemos más? Entonces yo creo que voy a invertir en petróleo y en bollos de pan.
Sé realizar los primeros auxilios en caso de que el parto (el barto) del bollito se complique y se quede atorado en su garganta y no pueda respirar, pero temo tanto que cuando vuelva a respirar normal sin ningún objeto extraño y me de las gracias, su voz sea tan insufriblemente de pito que le vuelva a meter el bollo en la boca.
La gente está aplaudiendo, creo que se ha acabado la charla.
El comentario final de la matadora sobre las exposiciones: ''El español es un lenguaje muy rico, tiene más de veinte palabras''. Vaya, al parecer no me he perdido nada.

A otra cosa mariposa.